“Happy”: il nuovo album di Mivergogno racconta la fragilità dei trentenni di oggi

di Gioele Pincini

Il cantautore marchigiano Daniele Gatto racconta senza retorica il disagio dei giovani adulti: ansia, provincia, relazioni fragili e il bisogno di accettarsi così come si è

“Le hai prese oggi le medicine per la pazzia? / Chi non le prende è strano, dice una bugia”. Messa così sembra una battuta, ma è anche una foto abbastanza fedele di come stanno tanti venti-trentenni oggi. “Happy” non è l’ennesimo disco sul malessere generazionale: è il suono di una generazione che smette di nascondere il dolore e prova a conviverci. In Italia oltre 16 milioni di persone dichiarano un disagio mentale medio-grave; ansia e depressione colpiscono soprattutto i più giovani (Ansa 2024), mentre l’uso di psicofarmaci è raddoppiato in meno di dieci anni. Non un dato ornamentale: è l’orizzonte in cui questo album prende parola.

Uscito il 10 ottobre 2025 per Dischi Sotterranei, con dieci brani (anticipati da “Cura di te”, “L’amore mente”, “Brilla”, “Monolocale”), “Happy” è il terzo lavoro di Mivergogno, il marchigiano Daniele Gatto.

Il titolo è una provocazione: non si celebra una felicità patinata, si impara a dare forma al sintomo. I testi sono concreti — farmaci, melatonina, tisane, uffici che svuotano, monolocali e turni — perché il punto non è fingere che vada tutto bene, ma guardare in faccia anche la parte più sporca di sé e non odiarsi per ciò che si prova.  

Le canzoni di Happy sono capitoli dello stesso film: In “Monolocale” la posa melodrammatica (“se mi lasci m’ammazzo”) viene immediatamente ridimensionata: niente estetica del gesto estremo, resta la fatica di stare al mondo giorno per giorno. C’è poi la provincia come contenitore psichico: Falconara Marittima tra stazione “bellissima” e zone “tristissime”, la raffineria sullo sfondo, l’aeroporto che sogna Parigi. Non paradiso né condanna: uno spazio che amplifica emozioni e dispersione, perfetto per una generazione sospesa tra pieno e vuoto.

L’amore non consola: mente per sopravvivere, accumula bugie bianche e piccoli sabotaggi; e tuttavia, in “Cura di te”, affiora un patto fragile ma onesto — avrò cura di te se imparo ad avere cura di me — più terapia che favola.

Il suono è asciutto: chitarre, batterie dritte, un’attitudine punk più etica che velocistica. Niente orpelli, la musica apre spazio alla voce e alle parole, come un setting di seduta che invita a parlare davvero.

Alla fine “Happy” non promette salvezza né slogan motivazionali. Dice un’altra cosa, semplice e difficile: così come sei sei intero. Vuoto, malinconia, ironia, ansia e provincia fanno parte del pacchetto; riconoscerlo è già un passo. Accettarsi storti non è resa: è l’inizio di un modo più adulto di stare al mondo.

 Scrivi dalla provincia ma guardi a palchi più grandi: oggi la provincia è più limite o risorsa?
«Nelle grandi città hai più occasioni, ma spesso sei solo un ascolto veloce: non c’è tempo. A Macerata, se il concerto va bene, io e il pubblico siamo felici davvero. Provincia non è rinuncia: è ripartenza.»

 Quanto ti ha influenzato l’essere marchigiano, ironico e un po’ disfattista?
«Qui abbiamo l’idea che le cose enormi succedano sempre altrove. Io ho sofferto, ma so che qualcuno ha sofferto di più: allora mi appoggio sconsolato e consolato su una collina. Credo che questa “marchigianità” nel disco si senta.»

 Riascoltando Happy senti più la tua storia o quella di una generazione intera?
«Quando riascolto Happy penso solo che ho fatto un disco incredibile e sono felice.»

Come nasce, in pratica, una canzone di Happy?
«Le canzoni stanno già lì: sono versioni “canzone” di quello che vivo. Sono tutte realtà. Ogni tanto mi chiedo quanto durerà questa cosa; intanto, io Happy.»

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Author: redazione